vineri, 2 septembrie 2016

Toamna cugireană 2016

  Pentru că grupului nostru i s-a repartizat un spațiu în revista cu același nume, am trimis celor cu care comunic (telefonic sau prin internet) rugămintea de a trimite câteva materiale pentru a fi publicate.
  Nu știm câte materiale vor fi selectate, nici care materiale! Le-am citit pe toate, fără să fie precizat autorul/autoarea, ne-am dat cu părerea și au fost trimise redacției.
  Le public aici pe toate. Menționez că două persoane contactate nu au dorit să participe. 
  Nu trec numele autorilor, astfel eventualii cititori pot comenta fără să fie influențați de nume.
*****

 Carmen Watkins

1) PREA TÂRZIU

E prea târziu pentru dragostea asta,
E prea mult timp peste noi prăvălit
În repezi torente, să curețe coasta
Inertă și ternă, de suflet coclit.

Șuvoiaele sapă pe chip o gravură
Din care un zâmbet sporește plăpând,
Înfruntă sarcasmul, a cărui cenzură
Îl exilează-n „cândva” din „curând”.

E sufletul fraged, dar gânduri bătrâne
Țes riduri adânci și dor progresiv,
Mă năpăstuiesc până când mai rămâne
Doar îndoiala, cu glasu-i parșiv

Picurându-și otrava în mintea confuză
Și rodind deprimare în inima beată,
Ce mă face să murmur perpetua scuză:
E prea târziu pentru noi deodată,
Târziu pentru dragostea asta furată!
*****  
 2) INERȚIE

Întuneric adânc, încărcat de păcate
Care sapă-n adâncul ființei
Galerii de frică, exagerate
De-ncrâncenarea neputinței.
Aștept să mă nărui,
Mă nărui împăcată,
Împăcată amărui
Și-n durere spălată.
Ziua devine-așteptare cuprinsă de febră
Și-ncremenire banală,
Urzindu-și pânza funebră
În care refuz să mă zbat rațională.
Mă separ de mine,
De mine de ieri,
De cea care vine
Dinspre nicăieri.
Mor în gânduri răzvrătite-n amurg,
Mă îngrop într-o vară fictivă
Plăsmuită de-un taumaturg
Cu surplus de fantezie subversivă.
Toamna mă naște,
Învăț să zâmbesc,
Zâmbete – moaște
De dor de lumesc.
 *****
Daniela Paleogianni

 3) Drumul



  Când am hotărât să pictez ceva despre Cugir, am căutat în propria Bibliotecă emoțională și am descoperit ceva despre noi, pictorii: avem harul de a crea punți între trecut și prezent, pe care le putem traversa singuri sau împreună cu persoane dragi care recunosc locurile sau sufletele din tablourile noastre .

  Așa am hotărât să privesc spre Drumul de pe lângă Fabrica de Arme. Știam că în călătoria mea spre rezultatul estetic final o să văd în imaginație urmele de tălpi mici de fetițe ale mamei și mătușii mele, afundate în țărâna fină de drum ars de soare, de pe când mergeau cu vacile la păscut sau licurici ascunși în noapte, perechi-perechi, lucind ca doi ochi de urs, atunci când uneori căutau după junincile  pierdute. Am văzut-o aievea și  pe  bunica Bucurița și pe Păvăluc, urcând vitejește panta spre livada de la orizont, ca să scoată câte două săptămâni la cartofi .

  Am simțit și usor miros de praf de pușcă și urechile înfundate când, acolo în pământ, muncitorii făceau trageri. În această secvență a memoriei ai mei erau de partea secretă  a gardului, înrolați în noua ordine .

  Am preluat amintirile mamei, le-am amestecat cu ulei de in și pigment de verde de crom, le-am întins pe o linie imaginara de la noi la un punct de fugă de acum 100 de ani - livada noastră, am marcat direcția cu sârmă ghimpată și le-am păzit cu gherete de soldați demult retrași .

  Umbra ultimei case de pe Scăunel s-a răsturnat pe începutul drumului meu. Dăinușul copilului ce locuiește acolo șoptește în adierea toamnei poveștile Scăunelului.   Soldații de jucărie amintesc drama și o îmblânzesc.

  Ieșind din poveste, floarea de curpăn mătăsoasă se zgâieste ca uitarea.

  Am salvat însă amintirile…

*****
Drăgan Vasile

4) Extrse  din cartea ,,Incursiuni în  Memorie‘’    
                                              
,,O trăznaie mai aparte am făcută-o într-o toamnă  când venea ciurda de bivoli de la  păscut în sat : am legat cozile la doi bivoli ai unei vecine, pe care nu le-am mai putut dezlega şi la intrarea în curte pe poarta mică, nu au încăput amândoauă deodată şi la una, la cea mai tânăra i s-a rupt coada pe la jumătate. Proprietara celor doi bivoli, vecina noastră, lelea Susană a Poni, a venit la noi şi i- spus mamei ce năzbâtie am făcut, cerându-i mamei să-i cumpere o altă bivoliţă cu coadă întreagă pentru că bivoliţa era promisă ca zestre la fata ei, Ţâia, care era măritată după Ioan a pisichi. Eu stăteam chitic în casă şi auzeam tot ce se discuta. Mama mi-a luat apărarea, spunând că al ei copil nu face aşa ceva, dar totuşi eu o făcusem. Lelea Susană  i-a mai spus mamei că va  merge la şcoală şi îi va spune domnului învăţător ce am făcut eu. Astfel că in zilele următoare  stăteam tot cu frica în sân, aşteptând-o pe lelea Susană să vină la şcoală, însă nu a venit şi m-am bucurat mult. După mulţi ani, cand eram deja mare, i-am spus mamei adevărul. Atunci mama a zis:                                         
 - Mă, bată-te copile să te bată norocu’! Eu nu credeam că tu ai făcut lucrul acela.’’

Un alt caz: ,,Imi amintesc cum într-o dimineaţă de inceput de noiembrie era tare rece afară şi eu  mergeam  desculţ cu vacile la păscut în Rât (lunca de lângă sat) şi aşteptam cu nerăbdare ca pe drum să calc în balega caldă de la vite  ca sa-mi încălzesc picioarele. Da, o întâmplare crudă, dar adevărată’’.
*****  

Maria Tirenescu


5) Cochetărie

Ploua de câteva zile şi ea era tristă.
Prea mult timp a purtat veşminte verzi.
Nu i-ar sta mai bine cu alte culori?

Se visa în galben, se imagina în roşu-cărămiziu…
Într-o zi a căzut bruma şi visul frumos s-a împlinit.
Frunza purta veşmântul visat: roşu-cărămiziu.
***** 
6) Toamna

O tufă de crizanteme
a înflorit.
Sub soarele rece,
vântul mătură libelule.
Dusă pe gânduri,
ca un titirez,
mă strecor
printre regrete.
***** 

Maria Trif
7) Și se lasā toamna...

Și se lasā toamna, scuturând la vise,
Pe aleea strâmtā din grādina mea;
Ruginește frunza-n veșnicii promise
Și aduce vântul vremuire grea.

Ne albește bruma adâncimea firii,
Nu-ți mai arde gura pe obrazul meu;
N-are datā nunta, nu se știu nici mirii
Și-mi adun risipa lâng-un șemineu.

Și ne cheamā timpul caierelor sure
Sā ne toarcem clipa firului nātâng;
Ard, mocnit, pe creste, ruguri de pādure
Și mā doare jarul de sub sânul stâng.

Ne îngheațā noaptea cu privirea-i rece,
Nu mai trag nici caii, șchioapātā trāsura;
Poezia toatā stā acum sā plece
Din poemul care și-a pierdut māsura.

Vestitorii vieții se grābesc sā-și ducā
Prin strāini cāminul, și, oprindu-și goana,
Ne-ațipește dorul, vara ni se culcā,
Lâncezește ora și se lasā toamna!
 ******
 8) Sonet de toamnā

Deschid o fereastrā, afarā,
Restriștea-i pe uliți și plouā
Dar noi împārțim pe din douā
Rezervele noastre de varā.

Sunt parte a vremii din tine;
Aici, pe cārārile toamnei,
Tu strângi, încā, mâinile doamnei
Ce-o crești în femeia din mine.

Prin lume bat friguri spre margini;
La noi nu sunt umbre nici temeri,
Portretele noastre din pagini

Nu-s chipuri pe care le-asemeni
Cu trupuri aflate-n paragini
Ci suflete-n formā de oameni.
  ******

Vasile Dumitru
 9) Priviri

te privesc
și cuvintele izbucnesc
în flori,
în zori,
în păsări și în stele.
rebele,
mâinile mele
caută forma de vioară
ascunsă în piele
de căprioară.
e ceață
sau e respirația visului
înșirată pe ață?
grele,
privirile mele
dansează-n șuvițele foșnitoare 
ca frunzele strălucitoare
ale castanului
de culoarea aramei
topită în soarele toamnei.
te privesc.
pentru mine vorbesc
luminile ochilor mei
învolburate ca niște cârcei.
 ******
10) Toamna cugireană



Mergeam așa, pe Râul mare,

Pășind ca-n săli de catedrale,

Cu stânci abrupte drept altare

Și pomii înșirați – vestale.



Cupola strălucea, înaltă,

Din Bucuru până-n Călene,

Tăcerea sufletul îmi scaldă,

Doi șoimi vărgați plutesc alene.



Pe Dealul viilor se-aude

Lătrând un câine de la stână,

M-aplec și mă privesc în unde

Și râul parcă mă îngână.



Văd un afiș, cu scrisul mare,

E despre “Toamna cugireană”,

Ne pregătim de sărbătoare,

Ne-om bucura, de bună seamă!

 *******
Articol scris de Vasile Dumitru


miercuri, 31 august 2016

Scenetă


  Ne pregătim pentru vizită la alți colegi de-ai noștri! Printre altele, dorim să "punem în scenă" poezia aceasta. Am citit-o în jurnalul organizației de pionieri din școala mea! O vecină, Silvia Hoajă, era "șăfa" iar sora mea Sica era pe-acolo, responsabilă nu știu cum! Jurnalul era superb, un caiet imens, mai mare decât "studențescul" de mai târziu, cu coperți cartonate îmbrăcate în mătase roșie, dictando... Era plin de poezii, glume, desene, caricaturi...
  Acolo am citit "În țara lui Mură-n gură", din care mai știu două strofe, acolo am citit catrene gen :

Într-o seară-ntunecoasă
Soarele lucea pe cer
Iară eu cu barca-n casă
Mă plimbam ca un boier

ori

Un țânțar milionar
Venea de la potcovar
Și se văita cât putea
Că-i scosese o măsea!

  Boon! De acolo e și poezia, din care mai știam prima și ultima strofă! Acum, de dimineață, am sunat-o pe soră-mea Mery din Slobozia și, după cincisprezece minute, scriam după dictare!



Moșul și baba

Într-un ajun de sărbătoare,
Pe când întregul sat dormea,
O babă sta pe lângă plită
Și tot gătea, și tot cocea.

Sufla un vânt cumplit, de iarnă,
Ușa-n perete s-a izbit.
Moșul rosti:
         - Închide ușa,
Închide-o, babo, că mi-e frig!

- Eee, asta-i, vezi? De ușă-mi arde
Când scot plăcinta din cuptor!
Să stea deschisă, pentru mine,
Și pân’ la anul viitor!

Și uite-așa, din vorbă-n vorbă,
Ajung mai-mai la-ncăierare
Dar iaca, moșul dibuiește,
Cumva, o cale de-mpăcare:

 - Știi ce? Hai să tăcem o țâră,
(îndeamnă el, blajin, mătușa)
Și care primul o vorbi –
Acela să închidă ușa!

Trecu un ceas, trecură două,
În clasă liniștea domnea…
De mult se stinse focu-n sobă,
Pe zid ceasornicul bătea.

Deodată sună miezul nopții!
Dar ușa… tot nu s-a-ncuiat!
Prin bezna nopții, în odaie,
Doi musafiri s-au strecurat.

- Hei, zise unul dintre dânșii,
Unde-i gazda? Nu-i acasă?
Tace moșul, tace baba,
De cei doi… nici că le pasă!

Musafirii fără gazdă
Se tratează-mpărătește,
Iau friptură, iau plăcinte,
Baba stă și nu crâcnește!

La moșneag găsesc tutunul…
- Buuun!
                - Dar vin nu bem un pic?
Și-au băut pe săturate!
Moșul… a tăcut chitic!

La urmă osapeții-au plecat.
Din prag a dat unul să spună
Spre celălalt, încet și rar:
- Plăcinta lor nu fu prea bună!

- Cum, eu am copt plăcintă rea?,
N-a mai răbdat mătușa.
Din colțul său, moșul a zis:
- Închide, babo, ușa!

Vasile D.

luni, 18 iulie 2016

Motocicliștii

Am mai scris despre ei, pe blogul meu.
Imagini cu ei sunt multe.
Nu pot să ocolesc două aspecte.
Prima impresie despre ei este de "rockeri", adică pletoși, blugi, tatuaje, bere, duritate... Persoanele cu care am discutat despte ei au lăsat să se înțeleagă asta din vorbe, gesturi, mimică.
Ba un coleg (personalitate, și nu glumesc) într-un dialog la o bere a spus cam așa: "asta-i treabă de ingineri (și nu de voi, d-ăștia cu geci cu embleme - asta o spun eu, asta am înțeles eu!)"... Toate persoanele de la masă aveau studii superioare, dar haina îl face pe inginer, nu?

A doua impresie a fost mai dură, mai stridentă, mai dureroasă. Motocicliștii erau în piață, încercând să adune cei 2% din impozit pentru organizația lor.
"Ăștia nu mai au bani de chefuri", vorbea lumea, trecând pe lângă ei. Eram acolo, eram cu ei, dar nu scriu "pe lângă noi" pentru că eu sunt doar un simpatizant...

Am mai scris despre implicarea lor în viața orașului, nu repet. Alta e problema acum...

Ce poate fi acolo, sub geaca de piele? Sub casca aia de marțian? Doar bere, grătar și rock, nu?
Ei bine, NU!

Acolo sunt OAMENI, oameni deosebiți, dar "uniforma" prejudecăților noastre nu ne dă voie să îi vedem!


Taăl și fiica! Felicitări amândurora.

Felicitări, Alexandra!

Redau textul:
"Suntem motocicliști
Se zice că de fiecare dată când ne urcăm pe șaua motocicletei, împreună cu noi se urcă îngeri și diavoli. Reprezentăm acel dualism ce transformă acest mod de viață într-un șir de emoții atât de puternice încât fac inima să alerge frenetic.
Diavoli care ne întorc încheietura mâinii, de multe ori exagerând atât de irațional încât adrenalina îți ajunge direct în creier, lăsându-te interminabile minute cu sufletul la gură. Și îngeri care cu aspectul și vocea celor care nu mai sunt printre noi îndeamnă la prudență.
Da, e adevărat că pe motocicletă se moare. Se poate întâmpla oricăruia dintre noi. Cădem, ne lovim, ne accidentăm… întâmplări care fac parte din experiența unică de motociclist și care se transformă în amintiri extraordinare, în momente unice, care fac să iasă soarele chiar și într-o zi ploioasă și rece de noiembrie.
Întrebați-ne pe fiecare dintre noi ce am deveni dacă într-o zi ar trebui să renunțăm la această pasiune. Pregătiți-vă să auziți urletul tăcerii, să vedeți în ochii noștri privirea unui marinar constrâns să stea la mal cu fața la mare sau a unui pilot rămas fără aripi, care zărește în fiecare zi cerul.
Cu motocicleta se moare, este adevărat, însă nu există un mod mai bun de a trăi timpul care ne este dat. Și dacă încă nu ați înțeles nimic, atunci lăsați-o baltă, n-o să înțelegeți niciodată!
Însă dacă într-o zi vă veți plimba cu familia în mașină și din întâmplare întâlniți un motociclist și veți vedea cum fiul dvs îl salută cu ochii luminosi și plini de entuziasm, ați renunța să-l întelegeți și pe el?
El, cu a sa inocență vede în noi acea scânteie pe care voi nu o puteți vedea. Și dacă motociclistul îi va raspunde la salut nu e nimic straniu. Îngerii de pe pământ se salută mereu între ei, dar cine a pierdut aripile curajului și aventurii nu-și amintește…
Asta suntem noi, motocicliștii stranii și fermecătoare esențe ale vieții!"


Vasile Dumitru

miercuri, 6 iulie 2016

Un volum subțire


  Ne-am întâlnit de două ori.
  Prima oară am ascultat-o prezentând volumele doamnei Maria Postescu. Mi-a plăcut stilul didactic, rostirea clară, argumentele înșiruite logic și explicit. A fost discursul cel mai lipsit de emoție dar cel mai plin de elemente menite să atragă atenția.

  A doua oară și-a prezentat poeziile, câteva, în cadrul unei ședințe de cenaclu, în Sebeș. Am fost fermecat de ritm, de rostire, de voce. Mi-au plăcut și versurile, deși nu le vedeam. Mi-ar fi plăcut să le am în față, recunosc.

  Am citit recentul volum de versuri lansat de doamna Viorica Cazan. Admirația mea a coborât câteva trepte.

***
Poezia de deschidere.
  Mie nu mi se par versuri, nici albe, nici ne-albe. E un text scris în rânduri scurte, "ca și cum". Nu este important ce mi se pare mie, dar putem răsuci propoziția "încerc să-i reîntorc din calea mea" de nenumărate ori, nu se încadrează în logica structurală. Eroina fuge de lupi, vrea să-i întoarcă sau vrea să-i reîntoarcă? Greu de ghicit! Asta vine în contradicție cu claritatea mesajului transmis cu diverse ocazii. A, e poezie și misterul nu trebuie să fie limpede? Perfect, mergem mai departe.
Poate cineva să-mi explice cum "se mârâie" un lup?
***
 Treacă de la mine stilul mult prea simplu, să zicem că este o zburdălnicie a spiritului, dar profesoara Viorica Cazan dă zdravăn cu bâta în baltă în formularea "Când eu mă așez pe vene"! Hait! Adicătelea cum? E o metaforă a "posteriorului" pe care ne așezăm? E o eroare de editură? Nu cred, sunt pagini unde dânsa a corectat cu stiloul greșelile. Iată:
Corect este "eu mă așez pe vine"!
  Nimic de comentat, greșelile sunt omenești, dar când ești profesor de română și lansezi o carte... cresc pretențiile! Poezia (de mai sus, corectată) îmi place, dar "Umbra" e o umbră asupra portretului...

 ***
  Ecou din Dimitrie Anghel, îmi place mult finalul dar tehnica mă omoară! Lupul se mârâie, banca s-a putrezit...  Dea Domnul să nu mai știu eu gramatică!

 ***
 Excelentă! Mă înclin! Iar finalul salvează tot volumul! Fantastică imagine!

***
   M-a disperat finalul! Atât de banal, atât de derizoriu, atât de nepotrivit cu întregul... Nu, nu îl contest, nici nu aș avea cum, e doar o reacție de tresărire, e ca și cum Hamlet s-ar termina cu o glumă cu olteni! Dar mi-a plăcut!
***
 Iarăși mă înclin!
 ***
 Frumos! Un șlagăr!
***

 Păi dacă eu sunt iubitor de ritm și de rimă, ce pot să zic? Aplaud!

***
 Uite așa am aflat că doamna profesoară are rădăcini cugirene. Respect!

***
Deși e tristă, e superbă.

  Cu excepția câtorva poezii deosebite, splendide, volumul nu mi-a plăcut... Chiar și fără greșeli, colecția de metafore, de tulburări ori de imagini e subțirică!

Vasile Dumitru

miercuri, 29 iunie 2016

O zi foarte frumoasă








“Eu nu știam că primăvara doare” sau A doua treaptă pe scara poeziei.

  Volumul se deschide cu o poezie-stindard, o poezie care vrea să spună totul, dintr-o suflare: de ce scrie, pentru cine scrie, sursa inspirației, scopul (ori destinația) creației.
  Creație – un cuvânt nimerit, Maria Trif are multe momente de creație, multe asocieri surprinzătoare de cuvinte, multe abordări non-conformiste, multe intervenții personalizate în poetica proprie, care (deja) are structură inconfundabilă.
“Ce molcom curge timpu-n astă seară” este departe, foarte departe de expresia “timp-netimp”, ca să dau un exemplu al punctelor cardinale între care autoarea își țese plasa de lirism...
  Lirism... Da, lirism, deși pare nefiresc ori nepotrivit, firul liric se întrevede în aproape toate poeziile de dragoste! „Nodurile” de felul acesta: “iarna abdică” ori “nici pulsul nu apuci să ți-l mai numeri” nu sunt accidente de parcurs ci elemente obișnuite ale vieții care (iată!) fac parte din melodia cotidianului. Lirismul poeziilor de față nu are puncte de sprijin în universul vizual, el este ca o picătură de ploaie pe suprafața unui lac ori ca un tril într-o pădure, nu poate fi precizat, este pretutindeni și nicăieri, este o hartă virtuală a interiorului.
  Pentru că totul este INTERIOR!

„Când îți ridici privirea aplecată
Parcă-i prea mult și simți că amețești
Dar te trezești în brațe îngerești
Și ți se pare clipa fermecată.

Atitudinea de “privire aplecată” mă trimite imediat spre pioșenie și se încheagă imaginea de ansamblu:  poezia este iconică! Foarte sugestiv pentru starea de răstignire în vers este tabloul înălțat:

“Ai sta așa, de ceruri agățat,
Sorbind din pacea care-ți stă pe umeri.

  Din toată splendoarea primăverii prezumptive poeta se mulțumește cu foarte puțin, cu puținul care umple golul interior, cu chipul căruia îi închină o frumoasă și condensată declarație de dragoste, și cât pustiu mi-alungă chipul tău”. Aici e universul poetic, aici e scena unde se desfășoară intriga volumului, aici sunt găsite și împletite metaforele, aici răsare și apune versul, în eul autoarei. Întâmplările din exterior sunt doar sincope ale meandrelor fiorului sentimental al poetei. Iar poeta face un balans incredibil, emoțional și pur, între vârste, trăiri, stări, așteptări:

Cunoști imboldul când ai vrea să țipi
În balansoarul care te ridică?

  Într-o poezie care debutează înfiorător de banal (Alo, iubite!), răsar metafore de o frumusețe clasică, seara își șterge de pe frunte tot năduful”, se stabilesc repere ale unei poezii a emoției, să-i mai măsor , emoției, adânculși se conturează foarte clar o trăsătură comună Poeziei din volumul de față, contopirea, metafora contopirii, universul absolut conturat doar în/prin existența persoanei iubite, fie ea și virtuală, “sunt chiar aici, în partea mea de tine”. Nu pot să nu tresar la frumusețea vintage a poeziei Nu știu ce faci”, în care versul “când eu ți-arunc cu doruri în ferești” este, în același timp, literatură și folclor! Îmi ridic sprâncenele a mirare și uimire când citesc-recitesc “de-ai fi venit, decenii înainte”, vers din “Scrisoare târzie”, pentru că are aceeași melodie, dramă, căldură, invocație ca și “oh, de-am fi fost alături doar o oră”… Am comparat poeziile, citindu-le în paralel, am căutat nod în papură... Degeaba! “Ultima scrisoare” a lui Beniuc e doar un sunet interstelar, poezia de față fiind unul dintre multele acorduri ale rezonanței poetice (mai sunt reverberații din Bacovia, Minulescu, Pillat, Blandiana, Coșbuc, Păunescu – dar atât, simple reverberații!). Debutul poeziei este “marcă înregistrată” Maria Trif, “Cobor tot cîte-o treaptă, în tăcere, / pe scara ce ne poartă-n sus”, contradicție doar aparentă, o altă cheie a portativului poetic, balansul între realitate și visare... 

  Mă opresc, e mult de scris. Pentru că e mult FRUMOS adunat în cuvinte. Sunt și sincope, e firesc, în partea stîngă” apare în vreo patru poezii, ni se repetă până pricepem”, aș glumi, dar culmile scăldate în culori sunt mai multe și mai importante decât ravenele umbrite!
  Închei cu autoportretul poetei:

Eu sunt un strop tot căutând menirea
Plutirii mele-n apele din larg.
Îmi țin în sus, cu toată îndârjirea,
Încărunțite vele pe catarg.

Vasile Dumitru